Der Stern Wermut

II ROT

Beim Glockenschlag reißen die Schlafenden automatenhaft die Augen auf. Es hat zum Wachwechsel geläutet. Lanor erhebt sich und nimmt den Posten des Kapitäns am Steuer ein. Der steht mit gerunzelter Stirn da und starrt das Wolkengebilde an. Im Osten färbt ein kräftiges Rot Wasser und Himmel blutig. Im Westen hat die dunkle Wolkenwand einen metallischen Glanz angenommen, der hier und da von goldenen Streifen durchzogen wird. Jetzt schlurft der Kapitän mit eingezogenen Schultern übers Deck, die Hände tief in den Hosentaschen. Trotz des aufdämmernden Morgens ist die Luft ausgesprochen schwer. Églantine hat sich nicht fortbewegt, liegt immer noch auf dem Rücken da. Das Pochen im Kopf ist schwächer geworden, hat einer dumpfen Schwere in den Augenhöhlen Platz gemacht. Seit einer Weile zieht ein unregelmäßiges Kribbeln durch die Finger und die eisigen Zehen und fällt – ein Trupp irregewordener Taranteln – über Unterarme, Arme, Waden und Schenkel her, um anschließend an den Wurzeln der Gliedmaßen Halt zu machen. Ein Schauder packt Églantine, bis alles so schnell abflaut, wie es gekommen ist. Gedanken- und traumlos fällt sie zurück in diese wehmütige Niedergeschlagenheit, die sie bereits seit dem vorherigen Abend kraftlos, gefühllos, gallertartig zu Boden zieht. Nach ein paar unendlich erscheinenden Minuten dringt ein Strom bitteren, limettensauren Speichels in ihren Mund, und alles beginnt von vorn: die Kälte, das Kribbeln, der Schauder.

Die Sonnengranate steigt nach und nach aus den Fluten und dann langsam in den nächtlichen Morgen auf. Das Licht ist noch nicht hervorgekrochen, inmitten der durchscheinenden Dunkelheit tritt bloß fluoreszierendes Blut aus dem undurchdringlichen, matten, über einer der Horizonthälften schwebenden Gestirn hervor. Die große Kugel besitzt äußerst deutliche Konturen; gerade einmal umgibt ein gestrichelter dunstiger Hof den Himmelskörper, der wie eine verzögert anspringende Neonlampe zu leuchten beginnt. Églantine lässt ihren trüben Blick über diese Dämmerung gleiten, sammelt Eindrücke, um ihre Gedanken wieder in den Griff zu bekommen. Die Dieu-Premier zieht, seitdem sie die Île de la Gonâve hinter sich gelassen hat, Richtung Nord-Nordost und bewegt sich nun fast direkt auf die Spitze des Winkels zu, den die sich irgendwo im Norden treffenden Schnittebenen bilden: der Vorhang aus ungeheuerlichen Wolken, die den Westen verriegeln, und die glatte Oberfläche der abgründigen, sich im Osten ausbreitenden Dämmerung. Der Wind hat sich so gut wie gelegt. Das Segelschiff wird über eine Art atmosphärischen, immer wieder aussetzenden Husten auf sein Ziel zugetrieben, kommt nur stoßartig voran. Anstatt aufzuklaren, nimmt der Osten eine schmuddelig-rote Tönung an, die sich ohne Unterlass schwarz einfärbt, die Sonne steigt darin strahlenlos auf, ohne Hof, wie bei einer vollständigen Sonnenfinsternis.

Der Supercargo hat sich zu Kapitän Samuel gesellt. Die beiden stehen nahe an der Reling, an Backbord und unterhalten sich mit gedämpfter Stimme. Célie Chéry steuert sie entschlossen an.

»Käpten Samuel? … Der Sturm, der da aufzieht, ist nicht ohne … Wäre es nicht besser, wir würden an die Küste zurückkehren und in einer kleinen Bucht das Ende des Unwetters abwarten? …«

Der Kapitän mustert seine Gesprächspartnerin nachlässig, dann wendet er sich erneut dem Supercargo zu, der ihm ein paar Worte ins Ohr flüstert.

»Käpten Samuel! Ich rede mit Ihnen! … Würden Sie mir bitte antworten?«

Célie Chéry erntet einen genervten Blick, bevor sich der Kapitän ganz abwendet. Also hält sie sich an den Supercargo:

»Andréo, du kriegst wohl auch den Mund nicht auf! Der Sturm kommt mit aller Wucht auf uns zu! Es ist Zeit, Schutz zu suchen … Kapitän Samuel …«

»Nun hör mir mal gut zu, Célie«, entgegnet der Kapitän. »Zuerst hast du darauf bestanden, dass wir auslaufen und die Sache durchziehen, egal was passiert. Und wir haben uns darauf eingelassen. Was beklagst du dich jetzt? Du hast das Schiff zwar gechartert, doch auf See habe ich dir nicht zu gehorchen! … Was weißt du schon vom Meer? Bist du nicht eine Frau? Na also! Verzieh dich in deine Ecke und bibber eine Runde! Und dass du mir nicht nochmal auf den Gedanken kommst, solche Forderungen zu stellen! …«

»Es war uns doch allen sonnenklar, was uns erwartet«, fügt der Supercargo hinzu. »Außerdem ist es längst zu spät, uns in Sicherheit zu bringen. Der Nordostwind zerrt mit aller Wucht an uns. Wenn wir eine Bucht ansteuern, zerschellen wir mit Sicherheit an den Klippen … Du bist genug auf dem Meer unterwegs gewesen, um das klarzuhaben. Schau nach, was an Steuerbord los ist, und dann geh schlafen. Du musst nichts weiter tun, als mit deiner Geschäftspartnerin in die Kajüte runterzugehen. Lass uns in Ruhe!«