Die Insel am Ende der Träume

Der Segler, zehn Meter lang und in recht gutem Zustand, rechtfertigte bisher den Preis, zu dem er von einem spanischen Unternehmer, einem wahren Torquemada von Geschäftsmann, gemietet worden war. […]. Mit einem Nordnordwestwind im Rücken machte der Segler gute Fahrt. Der Himmel funkelte wie oft in der Karibik, hier und da durchzogen von dichten, unregelmäßigen Wolkenfeldern. Die anfangs zärtliche Sonne schärfte schon ihre Krallen an unseren Nacken. Bald mussten wir nach Backbord wenden und ein kleines Stück nach Norden fahren, bevor wir Kurs auf die Ile de la Tortue, das Ziel der Reise, nahmen. Der lange Umweg war notwendig, um uns von Guantanamo zu entfernen und die für Boote aus Kuba gesperrten US-Hoheitsgewässer zu umfahren. Ohne sein Manöver zu unterbrechen, ließ unser Begleiter eine Breitseite von Beschimpfungen in Richtung der Militärbasis los und hörte dann wieder zerstreut der Suada von JMF zu. Ein Wortschwall, der unablässig anbrandete wie Meereswogen. Abwechselnd brillant und widersprüchlich. Unmöglich, ihn zu stoppen, wenn er einmal in Fahrt war. Er hielt mit unerschöpflicher Beredsamkeit einen Vortrag nach dem anderen, ging nahtlos von einem zum anderen über, so wie man mit einer Kippe schon die nächste Zigarette anzündet. Was er ebenfalls tat, ohne Rücksicht auf seine Zuhörerschaft, von deren Aufmerksamkeit er sich von Zeit zu Zeit mit einem »Ich weiß nicht, ob ihr mich versteht« vergewisserte. Im Grunde genommen kümmerte es ihn wenig, ob seine Gesprächspartner seiner Meinung waren oder auch nur zuhörten. Er beglückwünschte sich zu seinen eigenen originellen Einfällen, lachte aus vollem Halse über Witze, die nur er komisch fand, und erfüllte die Luft mit seinem unerschöpflichen Redefluss. Kurz, wie man in den Gassen von Neapel sagt, se la cantava et se la suonava. Etwas, was man auf der Ile de la Tortue, wie ich später erfahren sollte, mit dem schönen Ausdruck »die Trommel schlagen und selber dazu tanzen« übersetzte.

[…]

»Und, immer noch entschlossen, mein Freund?«

Der plötzliche Anruf hatte erst in der Luft geschwebt, bevor er feucht vom Passat zum Bug gelangte, wohin ich mich kurz nach der Abfahrt allein zurückgezogen hatte. JMF konnte es immer noch nicht fassen, dass ich ihm in ein so verrücktes Unternehmen gefolgt war. Daher die Frage, eine unaufhörliche Litanei, die er mir alle fünf Minuten an den Kopf schmiss: »Immer noch entschlossen, mein Freund?« Vermutlich, um sich zu vergewissern, dass ich ihn nicht auf hoher See im Stich ließ. Dennoch gab es eine Erklärung für diese Entscheidung. Als der Mann an die Hotelbar getreten war, mir ein Glas spendiert und dabei ironisch gesagt hatte: »Du machst ein Gesicht wie eine Katze, die sich gerade mit Ratten vollgeschlagen hat«, war ich bereit, mich auf jede Schimäre einzulassen. Seine abgedroschene Geschichte von einem Krug voller Louis d’or in einer Grotte der Ile de la Tortue war genauso gut wie irgendeine andere. Einzige Variante: Der Krug sollte von Pauline Bonaparte vergraben worden sein, der jüngeren Schwester von Napoleon höchstpersönlich. Und die hatte sich zu Beginn des neunzehnten Jahrhunderts tatsächlich häufig auf der Insel aufgehalten, unter Umständen, die die Hypothese bestätigen könnten. Aber im Moment kümmerte mich der Wahrheitsgehalt dieser neuen Version der Schatzinsel herzlich wenig. Ich brauchte nur einen Vorwand, um die Stadt zu verlassen. Abreisen. Weggehen! Everywhere out of Santiago. Kurz, obwohl ich aus Prinzip Widerstand geleistet hatte, hatte der Spanier mich ohne große Mühe überzeugt.

Das Unwetter brach dort auf dem Segler los. Der Mann flößte mir nur mäßiges Vertrauen ein. Und für einen Instinktmenschen wie mich ist allein das unmittelbare, spontane Vertrauen entscheidend. Es erhob sich also ein wahrer Zyklon, der ruckweise vorrückte. Den soeben gewonnenen Boden wieder verlor. Einen Augenblick später wieder doppelt so viel gewann. So lange unermüdlich wieder angriff und ein paar Zoll Gehirn erkämpfte, bis ich mit dem Rücken zur Wand stand … Sein Verbündeter? Der alte Traum vom Reichtum, der auf jeden Menschen lauert. Meiner kauerte irgendwo in meinem Kopf unter schichtenweise Frustration und wartete nur auf den geeigneten Moment, um Revanche zu nehmen. Keine Überführungsfahrten für andere mehr! Keine kleinen Gelegenheitsjobs mehr! Kein Leben aufs Geratewohl mehr! Endlich mein eigener Chef. Natürlich war das ein verrücktes Unternehmen. Aber auch nicht verrückter, so sagte ich mir, um mich zu beruhigen, als einen Jahreslohn oder gar die Ersparnisse eines ganzen Lebens auf eine Nummer im Lotto oder die vier Hufeisen eines Pferdes zu setzen.

Es war Mitte Oktober. Der weite, frische Wind fing sich in den Segeln und blähte sie auf wie den Bauch eines schwangeren Wals. Ich sah ohne das geringste Bedauern zu, wie die frühere kubanische Hauptstadt sich entfernte. Erleichtert sah ich sie zu einem Sandkorn werden und schließlich meinem Blick entschwinden. In meinem Kopf verbündeten sich Zweifel und Hoffnung zu einem gemeinsamen Rückzug und gönnten mir eine glückliche Atempause, indem sie das Feld den tausend Legenden überließen, die seit Jahrhunderten über den ehemaligen Piratenschlupfwinkel kolportiert wurden. Herbeigeweht aus den weitesten Fernen der Kindheit von dem Wind, der mir über das Gesicht peitschte. Aus alten Schwarzweißfilmen. Aus fiebernder Lektüre in der Krone eines Obstbaums, geschützt vor dem Lärm des Hauses und der Nachbarn … Mit der Leichtfertigkeit des Gehörnten, der seine zweite Heiratsurkunde unterschreibt, ließ ich mich fortreißen.