Die Zauberflöte

Als er den Palast verließ, lasteten auf seinen Schultern und seinem Gewissen all die anklagenden Blicke, die er zu Recht oder zu Unrecht auf sich gerichtet glaubte. Es kam ihm vor, als musterten die Sicherheitsleute ihn länger als gewöhnlich. Mechanisch wischte er sich das Gesicht ab und verwandte besondere Sorgfalt auf die Lippen aus Angst, ein Tropfen, eine Perle, eine Spur, die ihm bei der hastigen Toilette entgangen war, könnte verraten, wozu er für den Posten bereit gewesen war, der ihm und vor allem seiner Frau so viel bedeutete. Er ging zu seinem Auto und fuhr direkt nach Hause, anstatt, wie er ursprünglich vorgehabt hatte, an einer Bar haltzumachen, um mithilfe eines guten Scotchs wieder zur Besinnung zu kommen. Wenn der Alkohol ihm zu Kopf stieg, verlor er manchmal die Kontrolle darüber, was er sagte. Eine Bemerkung, die höheren Ortes gemeldet wurde, könnte seine politische Karriere beenden und ihn endgültig auf seine triste, von seinen Seitensprüngen kaum erhellte Existenz festlegen. Er kaufte bei einem fliegenden Händler eine Flasche gekühltes Wasser. Es verschaffte ihm Erleichterung, ohne sein Unwohlsein zu lindern.

Bevor er aus dem Auto ausstieg, untersuchte Dieuseul Lapénuri sich ausgiebig im Innenspiegel. Ihm wurde plötzlich übel. Dieselben Handgriffe führte er aus, wenn er nach einem Abend mit einer seiner Geliebten aus dem Ministerium nach Hause kam. Das hier war nicht dasselbe. Er hatte gerade alle Stufen übersprungen. Ein Stabhochsprung! Mit einem steifen, richtig eingesetzten Stab. Er hatte es verstanden, diesen Stab so zu berühren, zu liebkosen, zu verschlingen, dass er in allen möglichen Frequenzen vibriert hatte. Dieuseul Lapénuri vergewisserte sich, dass an ihm nichts war, was das Misstrauen seiner Frau erregen könnte. Sie würde ihm ungeniert die Hölle heiß machen, obwohl er sich für das Wohl des Haushalts geopfert hatte. So oder so verbot ihm seine Würde als Mann, seiner Frau diese Erfahrung zu gestehen, die umso traumatisierender war, als sie ihm ein gewisses Vergnügen bereitet hatte.

Anodine lag auf dem Sofa vor dem ausgeschalteten Fernseher. Sie lackierte sich die Nägel; auf einem kleinen Hocker neben ihr standen mehrere Fläschchen, ein Zeichen, dass sie zahlreiche Farbtöne ausprobiert, wieder entfernt und in fieberhafter Aktivität andere aufgetragen hatte, um ihre Angst zu beruhigen. Als sie ihren Mann erblickte, erhob sie sich eilig.

»Hat’s geklappt?«

»Ja«, antwortete er. »Ich bin Minister.«

»Ist es mit dem Präsidenten gut gelaufen?«, fragte sie und musterte ihn.

Er verstand die Frage nicht. Wenn er Minister war, dann war es gut gelaufen.

»Sehr gut. Er hat sich korrekt verhalten.«

Sie drückte gierig ihre Lippen auf seine, ihre Zunge suchte den Weg in seinen Mund. Er sträubte sich. Die Angst, sie könnte trotz dem Wasser, das er extra getrunken hatte, einen ungewöhnlichen Geschmack wahrnehmen. Sie dehnte den Kuss länger aus als gewöhnlich, und er fragte sich, ob im Kopf seiner Frau nicht gerade unangenehme Fragen entstanden. Frauen sind immer auf Empfang, selbst in den intensivsten Momenten der Liebe, wenn der Mann in der Lust versinkt. Sie machte sich von ihm los, zog ihn zum Sofa und liebte ihn dort so furios, wie er es seit der Geburt ihres ersten Kindes von ihr nicht mehr kannte. Anodine wollte die Hündchenstellung. Eine Fantasie schoss ihm durch den Kopf: der Präsident und er! Er verjagte sie schockiert.