Schädelernte

Ladungen von funkelnagelneuen Macheten, billig in China gekauft, kommen jeden Tag am Flughafen von Kanombé an. Wir werden sie abladen und dabei den Kakerlaken einen heißen Tanz versprechen, wie man ihn in Afrika noch nicht gesehen hat. Auf ex, wir stürzen das Mutzig-Bier und den kubanischen Rum hinunter. Mit angespannten Muskeln wischen wir uns das Gesicht ab und lauschen den stimulierenden, ausschließlich für das empfängliche Herz des Ackerbauernvolkes bestimmten Worten von Simon Bikindi, bevor wir die Kisten in die Lastwagen verladen, welche kreuz und quer über die sieben Hügel der Hauptstadt und in alle Bezirkshauptstädte fahren werden. Unter dem Banner der Chefs, deren Stirn stets in zornigen Falten liegt, kauen wir ungeduldig an den Nägeln, während wir darauf warten, über die zweiköpfigen Schlangen herzufallen, diese Leprakranken, die aus dem Leben verbannt gehören. Alle Männer und Frauen mit schmächtigen Hälsen, Föten inbegriffen, werden unermüdlich gesucht. Sie sind geliefert. Drücken wir uns konkret aus, wir brauchen hier keine Samthandschuhe, das Spiel ist aus für sie. Im Land der Bibel werden sie um die Ecke gebracht wie Lämmer, dieses Pack, das schlimmer ist als Exkremente. Auch wenn sie schon zerquetscht oder gevierteilt sind, können wir noch nicht glauben, dass sie tot sind, also kommen wir zurück und geben ihnen mit irgendetwas den Rest: Machete, Haumesser, Knüppel, Keule, Kalaschnikow, Sichel, Beil, Stein, dicker Stock, Baumstamm, Eisenstange, Bajonett, Rute, Pfahl, Kugel, Gewehrkolben, brennender Reifen, Ziegelstein. Wir machen uns singend auf den Rückweg. Sie können nicht einmal auf dem Nyabarongofluss nach Äthiopien zurück, wir lassen ihnen nicht die Zeit dazu. Das Gesindel wird vollständig ausgerottet. Man wird nie wieder gestern, früher, morgen sagen. Nie wieder wird man, ausgehend von einem naiven oder arroganten »Es war einmal« eine Geschichte spinnen. Nie wieder wird man sagen: Berühr mich da, an der Stelle des Kopfes, der Stelle der Brust, der Stelle des Bauches. Aber wo ist mein Kopf? Wo ist mein Körper? Warum ist es überall um mich herum so leer? Der einzige visuelle Kontakt ist ein tiefer Himmel, der keinem anderen gleicht. Nichts wird mehr die Karte der Geschmäcker, die Karte der Schmerzen und die der Gewissensbisse trennen. Die Vollendung der Arbeit verfolgt uns, falls wir jemals die Augen schließen. Wir hatten uns mit dem Feuer aus den Tiefen verbündet. Um uns herum ist es überall dunkel und kalt. Überall in der Stadt waren Stützpunkte eingerichtet, wir hatten Angst vor dem Feuer der bewaffneten Kakerlaken. Es gab ein Komplott gegen unser Volk, das Pulverfass war bereit, es fehlte nur noch die Lunte zum Anzünden. Wir mussten einen Gegenangriff starten, schneller laufen als der Blitz, eine rückwärtige Basis für die Frauen, Kinder und Gebrechlichen einrichten. Das war das Tribunal der Heiligen Inquisition. Ich habe den Namen und den Standort der letzten Sperre und die Zahl der Eingesickerten vergessen. Ich habe nur drei Welpen getötet, nicht der Rede wert, das ist alles. Nein, jetzt weiß ich’s wieder, das war vor dem Christuszentrum in Remera. Wir haben im Radio den heißen Patriotismus in den Stimmen von Kantano Habimana und Valérie Bemeriki gehört. Oh Bene Sebahinzi, Vater der Ackerbauern, komm mir zu Hilfe. Nein, keine Reue, keine Tränen. So was wollen wir bei uns nicht. Es ist ganz einfach. Es war die Sintflut, ein Wind des Irrsinns, den der Teufel geschickt hat, um uns auf den krummen Weg zu bringen. Mir geht es nicht gut, ich schäme mich, Ihnen das zu sagen, das ist verständlich. Meine Gedärme sind nicht in Ordnung, mir kommt der Eiter hoch bis in den Mund. Ich bin ein verfaulender Erdbrocken. Ich werde enden wie mein Bruder Jean-Bosco oder wie der andere, Paterne, der nichts mehr sieht.